viajando hacia el olvido 1

1. Cuando el recuerdo se hace doloroso 

Empezábamos el otoño con mal tiempo. Las gotas de lluvia caían sin cesar desde hacía días, los árboles comenzaban a desnudarse de las hojas verdes y brillantes que habían tenido meses atrás, y tanto los pies como las manos, me hacían ver que el invierno ya asomaba la cabeza entre nosotros. Las calles estaban desiertas, ya no correteaban los niños disfrutando de las vacaciones, ni las abuelas hacían sus encuentros nocturnos en el portal de alguna casa, y la juventud ya no estaba reunida en la plaza del pueblo con las motos y sus cigarrillos rutinarios.

Yo había nacido en una familia bien posicionada, adinerada y con buena suerte en los negocios, pero no podría decirse que yo hubiese sido una niña feliz. Tenía todo lo que las otras niñas podrían desear, tenía hasta lo que ellas nunca se podrían haber imaginado para sus sueños. Pero el otoño de mi catorceavo cumpleaños, la vida me arrebató lo único que me mantenía en pie en esa casa de locos millonarios, la única persona que me prestaba un simple momento de atención en todo el día y la única que, aunque nunca se lo dijese, sabía que no era feliz. Una mujer que se había casado con el hombre que mas amaba, con el que había formado una familia, y con el que formó el negocio que les permitiría vivir sin estar cada mes en números rojos, pero el negocio fue mejorando, cada mes entraba más dinero en casa, pero cada vez más, la pobre mujer se daba cuenta que ya no conocía al hombre con el que se había casado, ese no era el hombre al que amaba. Ella sabía perfectamente que yo no era feliz, pero yo también sabía, que aunque ella siempre llevase una sonrisa en la cara, mi madre, tampoco era feliz. Mi padre se iba distanciando cada vez mas de su familia, solo estaba dispuesto a perder, como él decía, "su valioso tiempo" en el trabajo, en las horas que pasaba en el bar con los amigos y con las mujeres de buena vida que más de una vez se había llevado de "reunión a un hotel". Mi madre enfermó, un cáncer le estaba consumiendo por dentro y mi padre no quiso darse cuenta hasta que la tuvo en el tanatorio. Desde ese día, mi padre solo vivía para el trabajo, sin pensar que en casa tenía una desconocida que años atrás había sido su hija. La única conversación que teníamos se repetía cada día a la hora de cenar. Siempre insistía en que mi madre, cuando yo nací, me había abierto una caja de ahorros y que ahora tenía suficiente dinero para empezar una nueva vida. Él no sabía como hacerme fuera de casa, y yo no sabía como aguantar día tras día allí. Vivíamos en un pueblo pequeño, de calles estrechas y un riachuelo que pocas veces lo veías brillar con agua. Un gran castillo destrozado y mal cuidado lo coronaba. Una tienda, un horno de pan y un bar era lo único que teníamos para subsistir en ese mundo alejado de la sociedad en masa. Allí se conocía todo el mundo, si pasaba alguna cosa, al cabo de cinco minutos tenías a todo el pueblo comentando la jugada. Todo el mundo sabía quien vivía dentro de cada casa. Ese pueblo había sido mi infancia, mis veranos de inocencia y mi adolescencia más rebelde.  Pero siempre llega el momento en que una persona se cansa de su propia vida, de la rutina que lleva años siguiéndole y de vivir las mismas sensaciones día tras día.  Por eso decidí dejar arrinconada toda mi vida, huir de ese pueblucho de recuerdos y abandonar a mi padre en su mísera vida encerrada en él mismo.

continuará ...